Мне ведомо, что в Доме журналиста
Есть коридоры вроде катакомб.
Их не найдут вовек криминалисты,
Хоть проявляют чванство и апломб.
Там в кабинетиках капиталисты
Ласкают восхитительных секс-бомб,
И женщины смеются серебристо,
И их зрачки напоминают ромб.
А если закупорит сердце тромб
У пылкого не в меру мазохиста —
Здесь все дела обделывают чисто:
Его несут на шум далеких помп,
Что гонят воду прочь из подземелья,
И голова любителя веселья
Мотается в пути туда-сюда.
Промолвит некто: «Ну, прощай, болезный»,-
И заскрежещет ржавый люк железный,
И далеко внизу плеснет вода.
Андрей Добрынин
